Qué despacio decrecemos

el latido estéril
la dolorosa oquedad
de cada ausencia

En el aire danzante 
tanta luz
inexplicable, tanto vuelo alzado

El ansia
delgada e inmutable
por aspirar hasta el silencio
y que nos traspase el pecho
su blancura

que nos trace
una senda retornada
un rumbo 
precipitado a la quietud,

un error tranquilo,
una libertad de pasos 
posibles al filo 
agudo del abismo. 

Qué despacio 
decrecemos, 
declinamos, nos hacemos
átomo y pavesa, 
jirón resuelto en hoja yerta
con los bordes negros, ocres, 
amarillos. 

Siempre el pasado transparece
como un paisaje matinal al aire
venturosamente puro 
de lo ajeno. 

Qué despacio
la familiar altura 
de la sombra cuando

ya no existe la quietud, 
ni el sueño legítimo y dolemos, 
terminamos

con sólo mirarnos, con sólo
acariciarnos en la herida,
dolemos, nos dolemos y lloramos.