Paul Celan

ella, la flor, pervive

Ruth Bernhard

Qué despacio decrecemos

el latido estéril
la dolorosa oquedad
de cada ausencia

En el aire danzante 
tanta luz
inexplicable, tanto vuelo alzado

El ansia
delgada e inmutable
por aspirar hasta el silencio
y que nos traspase el pecho
su blancura

que nos trace
una senda retornada
un rumbo 
precipitado a la quietud,

un error tranquilo,
una libertad de pasos 
posibles al filo 
agudo del abismo. 

Qué despacio 
decrecemos, 
declinamos, nos hacemos
átomo y pavesa, 
jirón resuelto en hoja yerta
con los bordes negros, ocres, 
amarillos. 

Siempre el pasado transparece
como un paisaje matinal al aire
venturosamente puro 
de lo ajeno. 

Qué despacio
la familiar altura 
de la sombra cuando

ya no existe la quietud, 
ni el sueño legítimo y dolemos, 
terminamos

con sólo mirarnos, con sólo
acariciarnos en la herida,
dolemos, nos dolemos y lloramos. 

Tan banal
la cicatriz

letargo viviente de la herida.


Imagen, Anka Zhuravleva

Perdona

madre

Perdona esta impaciencia de mis huesos
por huirte

apenas si adherido el sol
entre mis párpados
tenuemente húmedos, 
apenas si
rozado el aire espeso de mi hambruna

perdona la promesa irrevocablemente
muerta

y mi falta de arrepentimiento
al cruzar el aire
doblado de inminencias
brutales como el impulso rojo del
estío en la docilidad del miedo. 

Perdona que abandone tan
alegremente la batalla, sin 

suplicio,
sin el dolor constante, espoleado de
la herida levantada en quien se ama. 

Perdona esta soledad, esta inapelable
soledad de ser como nacimos
o como muda y mansamente moriremos,
este cilicio asiduo de mis horas
este paisaje ajeno al ascender la blanca y lenta

madrugada.
La quietud del lago, su barniz levísimo
de hielo en polvo, sombra a tierra. 

Perdona la magnitud 

de mi abandono,
la estatura sorpresiva y silueta helada
de mi ausencia. 

Aquí, donde cabía
besarnos a la luz, llevar al pecho
nuestras manos estragadas de palpar
desgastar la piel de no abrazarla, herir
de diferente modo como si
herirnos 

nos salvara. 

Perdona, lejanía
inmutable de mi amor, vértigo
en los ojos y los secos huesos
imbricados como el desespero, íntimo
ramaje astillado contra el corazón,
arroyo cimbreado por áridas
costuras. 

Perdona que me vaya,
que no interponga mi miedo
ante tu miedo
que no ocupe tu vacío y lama
la templada zona de tus llagas, gemelas
de las mías,
que ya no te confine y guarde, lleve

hasta la linde helada de mi sombra. 

Perdona el amor insuficiente del que huyo,
 tu estirpe mutilada,
tu agua en su cauce yerto interrumpida, 

tu dolor en bruto como un astro,

el rastro ilegible 
de tu trazo. 

Mi amor es una piedra,
una piedra de escabrosos sueños
sepultada en un lecho submarino

de flores secas que la nublan.

El sueño, de Franz Marc

Imagen "El sueño", de Franz Marc

• 
  

De pronto nos araña este desorden
de sábanas impresas por crueles quemaduras
desazón de boca en ciernes, amor
que tienta
los bordes aspirados hacia el centro
pulso acrecentado por
desidias tortuosas, quietud de muerta
abordada de sismos, pobreza exaltada
de la piel a secas, la piel que sueño
y no me sueña, la piel que visto
para cubrir la obscenidad áurea
de mis huesos,
no me trasvaso ni redimo
en el amor
que no puede lavarme

allá, en la piel, crees llevar
todo lo que fuiste, solícita
geografía cuya estirpe es tacto
luz hambrienta, eres idéntico y sonoro
al aire que desboca el hábito
crucial y atento de la sed

Pienso que vengo a ti como el impulso de
la noche embriaga a los suicidas
hacia la nada, hacia la fe
del cuerpo, a tu absoluto
nadie espera de este viaje la belleza

subversiva y pura del
retorno.

Imagen, Sandy Skoglund.